Poema CCXXIV - Proteína

Há em cada noite um corvo que morre comigo
Enquanto que com o bico esfarripa
Todo o meu ventre em torno do umbigo
E deglute de modo prazeroso a minha tripa

E em cada noite que passa ele sacia
A fome voraz do meu ventre-proteína
E seguidamente morre indigesto quando o dia
Avança abrupto e corrompe a cortina

E em cada amanhecer choro e lamento
Por alimentar demais o pobre corvo
E até ao cair da noite me atormento
E nessa densa noite me absorvo.

Bruno Torrão
08 Mar. 11

Poema CCXXIII - Pro-bono do bicho

Por escassos segundos cerro os olhos,
Caindo sobre mim um sono leve,
Onde, embalado por uma rede de molhos
De espinhos unidos p’la melancolia, teve
lugar um sonho, que creio, ainda inacabado.

Consumia-me um bicho, quase peludo,
Com sumo de lima amarga e cravinho,
Para me deglutir com quase tudo
O que encontrava de dia no caminho,
e que à noite mantinha guardado.

E nesses breves segundos eternos
Eu era gerado, parido e consumido,
Lambido, mastigado por bichos ternos,
Defecado por vontade e esquecido,
após dar vida a quem me consome.

E nesses breves segundos me recordo
Que, ainda que tenha sido inferiorizado,
Se não sou eu que ao bicho mordo
E consumo o seu corpo alienado,
sirvo, ao menos, para lhe matar a fome.

Bruno Torrão

Poema CCXXII - Sobre a tua fisiologia

Digo-te eu que és tecido engomado
Num bosque estendido, ali ao vento
Que ruge forte, destemido, encorajado
A alisar-te a pele de que sou sedento.

Digo-te eu que és palavra esdrúxula
Agudizante de cada sentido morfológico
E síntese de todos os pecados, como a gula
Que me cria a fome de ti. É lógico!

Digo-te eu que não és sequer telhado
Talhado para do meu lar ser cobertura,
Mas sim estrutura e cabouco alicerçado
Sobre um chão arriscado à tremura.

E digo-te eu, sem mais disto haver fim,
Que na competência ideal tudo completas,
Como os números das horas que passas em mim
E no meu pensamento te cravas como setas!

Bruno Torrão

Poema CCXXI - Prévio Aviso

Não queiram jamais saber do que faço,
Invento ou produzo ou concebo.
Se das minhas forças as prendo ou caço.
Ou se das ideias as roubo ou percebo,
Restam-me a mim mantê-las guardadas.
Sejam, ainda, assim, certas ou erradas,

Não queiram jamais saber do que delas resta!
Se as corto às rodelas com a faca que resta
Das circuncisões que faço no vão da escada,
Se as semeio em terra fértil e lavrada,
Ou até se as guardo presas ao armário
Pesado e escuro que julgo dispô-lo ao contrário.

Não queiram jamais saber se me compreendo
A mim mesmo quando à noite me deito
E transcrevo na almofada – com se fosse remendo
que deslindo ou rasgo e coso ou ajeito –
O que das ideias insanas diárias sobejam.
Só eu sei se quero que as vejam!

Bruno Torrão

Poema CCXX - Vende-se

Já me vieram dizer que está à venda
A sociedade putrificada em que me assento
E que a papelada é, por encomenda,
Folha e meia e mais uma adenda
Onde rabisco e até comento,

Onde duas linhas como quem aprende,
Prendem as palavras que lá cruzo,
Agrafadas em ponto cruz que suspende
Como cruz de quem carrega e defende
Que deve ser alugada – e eu recuso!

Recuso e afinco a recusa
Já por saber que arrendada
A sociedade cai e se desusa
À espera que se reluza
A renda nunca celebrada.

Bruno Torrão

Poema CCXIX - Relato da rotina sem sentido

Que pressa esta que na ideia me corre
De tornar rotina a escrita em verso?
Tudo o que vejo ou leio, que nasce ou morre,
Em sítio fixo, móvel ou disperso,

Tenha isso de se fixar em linhas,
Sejam rectas ou disformes, na viagem
De um comboio tão pleno de alminhas
Que me tentam alimentar, numa imagem,

As ideias rotineiras sem sucesso.
E sem querer, sequer, tornar nascido
O relato que aqui escrevo em verso,
Dou por parido um poema sem sentido!

Bruno Torrão

Poema CCXVIII - Ponte-cama

Deixa que cerre os olhos, agora
Que os teus dedos se despistam
Numa carícia tua que demora
No meu corpo nu, e persistam

Por ínfimos minutos, pelo dia fora!
Deslizamos pela cama em marcha lenta,
Feita ponte que nos une sem demora
Traçada num instante como se esquenta

Num entre-corpos um cubo de gelo.
Traçamos vias rápidas p’los fios de cabelo
Enlaçados nas mãos que nos alcatroam

Ao chão de cada um como cola!
E enquanto a estrada corrida se desenrola
Façamos dos corpos filas que se amontoam!

Bruno Torrão

Poema CCXVII - Junco

Junco

Não temo que deixe por agora
Ou até por tempo infinito,
Indeterminado ou imprevisível,
Que cresça por terras a-fora
O junco verde, viçoso, bonito,
Que me oculte a casa já invisível.

Nem que nele apareça bicharada,
Desde roedores, moluscos, insectos,
De borboletas a caracóis ou ratos.
Que se criem todos! Que façam ninhada
Gatos vadios imunes a afectos,
Com fome e sem outros tratos,

Que a casa que habito e no junco se esconde,
A vida que a enche se maltrata,
Chicoteia, a si própria se viola,
E vagueia desnorteada por cada quarto onde
P’las janelas em que o junco se acata,
Com as próprias unhas se degola!

Bruno Torrão

Poema CCXVI - Albatroz

Na ampla praça cheia de olhares
Como quem estreia à luz a visão
Servem-se croquetes, rissóis, calamares
E aclama-se justiça cega em vão;

No centro ergue-se por quatro andares
Uma estaca esguia mal presa ao chão
Que se balança p’las correntes d’ares
Criadas pelas palavras da minha oração!

Assisto como nunca ao grotesco ocaso
Embebido em óleo alimentar de girassol
Para não me alimentar o colesterol

Enquanto que de baixo me embraso
Entre labaredas ruivas flamejantes
Prontas a assar-me os pedantes.

Aos poucos me caem em pedaços
Dedos, pés, tornozelos, canelas
E a todos os que enchem os paços
Dão de almoço p’ra encher as moelas.

Ficam ainda dispostos, nas mesas enfeitadas,
Os croquetes, rissóis e os calamares,
Trocados pelas rótulas tostadas
Caídas como maná dos ares.

E assim me vou assando lentamente
Como quem tem pena perpétua a cumprir,
Mais saboroso que a carne presente
Disposta sem custo a consumir.

E assim me disponho aos lobos ferozes
Famintos por carne fresca e rica,
Enquanto que serve aos albatrozes
Todo o resto que por ali fica.

Bruno Torrão

Poema CCXV - A revolta das maçãs

Rolam maçãs em fogo colina abaixo
Em reboliço fulgurante e d’aroma a caramelo
Pega cada uma num quente facho
E ardem-se entre todas pelo cabelo

Queimam campos e quintas e palhais
E secam as águas de cada poço ou fonte
E violam mulheres e homens e animais
E deixam tudo negro pelo horizonte

E rolam as maçãs colina acima
Repondo em chamas o que ainda arde
Numa festa de dióxido que as anima
Enquanto cai na terra morta a tarde!

Bruno Torrão