Poesia Incompleta: já faltou mais

Poesia Incompleta: já faltou mais: Domingo, 25, pelas 18.37h, cá estará André Tecedeiro para lançar "A axila de Egon Schiele", uma reunião de poemas editada pela Por...

Animal

Na mistura das estradas que vejo
Sigo a que não possui sinalética.
Erróneo, o meu ser ali despejo
Por entre olhares aguçados de ética

Que lançam vocábulos em farpas
E espinhaços veneno de gesticulação.
A culpa de me acudir às escarpas
Como base da minha orientação

Prende-se ao só motivo libertador,
Que me permite, no fundo sumário,
De que um coração só se afoga de amor
Se às ordens de outros for contrário,

Já que a alma e o corpo defendem,
Numa junção de sagrada batalha,
Àqueles que as que tais desleis seguem,
Pisando descalços o fio da navalha.

Por aí caminho, como os animais,
Sem sequer seguir asfaltos e passeios,
Desfiando pegadas por canaviais
Deixando a minha liberdade sem freios.

Bruno Torrão

Entre o sonho e a vida

Tal como um barco as ondas rasga
Eu próprio desfio de mim cada sonho
E bebo do seu sumo que me engasga
Deflagrando na garganta o que oponho

Seja realidade que vivo a cada dia
Seja a fantasia que busco de cada janela
Que abro com a mesma valentia
Que uma mãe pela sua cria zela

A minha viagem entre sonho e vida
É escrita à mesma velocidade
Com que um poeta esventra a guarida
Onde se esconde cada verdade

A mesma força com que irrompe a luz
Nas madrugadas mal dormidas de Agosto.
O sonho floresce do que sempre supus
Ser da vida o próprio mosto.

Bruno Torrão

Dia Mundial da Poesia

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Batalha

Se as batalhas que cesso em profundo silêncio letal
Nem mais tarde as confesso por maior confiança
Ainda que a quem confio nem por crença brutal
Das palavras que desfio mantenho na esperança
De que as guardando junto àquele nada crescente no peito
Ficará arrumado o assunto de quem já não é criança
Que por pensar em demasia não pensa sequer direito
E quando age se desfia num chão que por si balança
São as guerras ainda presas a um corpo que de si corre
Numa fuga saem ilesas noutro encontro já são cobrança
Não se entende a lei do jogo de quem vive quem morre
E assim mesmo abrimos fogo a quem nos presta confiança
E se funda a guerra abrupta de tiros cravados na pele
Cada tiro a cada um enluta e nos mantém na perseverança
De que não há maior sofrimento que sentir em nós o cordel
Pulsar na garganta o batimento por se agendar tudo à vingança.

Bruno Torrão

Aniversário e novidades

O blog completou, no passado dia 07 de Fevereiro, 11 anos.

Há algum tempo que pensei como poderia celebrar, até que me lembrei; "Por que não ler os poemas e colocá-los à disposição para que se possam ouvir?".

Assim, peguei no poema mais lido, aqui, o Setembro, juntei uma música de fundo e criei um vídeo para que se pudesse ouvir via youtube!

A partir de hoje, poderá ser o próprio leitor a decidir que poemas se seguirão. Basta que procurem o poema que preferem e, de forma a ganhar mais visualizações, difundir pelos seus contactos nas diversas redes sociais e/ou email. O poema mais lido em Fevereiro, ganhará voz em Março!

Até lá, poderão ir ouvindo o Setembro.

Sobre a imperfeição do universo

Não são doze as horas que o sol espreita.
Ou raro é dia em que é tão certeiro
Igual tempo entre o acordar e a deita,
Seja dia claro ou denso nevoeiro.

Nem da lua, as fases contam dias certos
E em decimal se divide a própria hora.
Não há meses com iguais dias, correctos,
Nem no universo perfeição ao que agora

Nos meus olhos perfeita imagem se assume.
A tua irregular figura de quem, imperfeito,
Ao mundo veio exalar orgásmico perfume
Inebriante e de inigualável preceito.

Construído em preciosas pedras de afectos,
Tão maleáveis ao tacto como quem aflora
Os escondidos sentidos em exóticos dialectos
Que só a minha percepção o entende e decora.

Não me digam que é perfeito o universo,
Quando nele tudo se extingue e se cria.
Eu criei na mente a imagem em verso
De nada que na vida, realmente, existiria.

Bruno Torrão

Encontro marcado

Hás tantas acabei por esquecer,
Depois de tantas ausências repetidas,
Que parte do meu corpo te dá mais prazer,
Onde as minhas mãos te são mais queridas,

Em que lóbulo, esquerdo ou direito,
Suaves passeios preferes que a língua percorra.
Ao que me lembro, definias ser o perfeito
Caminho para a tua masmorra.

Esse estranho nome que davas
À tua discreta cave sem trancas na porta
E onde tantas vezes me levavas
Para fazer da vida uma santidade torta.

Esqueci-me não por te esquecer, acreditas?
Sabemos ambos que nos entretantos,
Por entre datas perdidas e vontades convictas,
Outros corpos foram menos santos

Por entre estas e as tuas mãos.
Nunca seremos de cada um, já sabemos,
E o que perdemos podem nem ser senãos,
Já que cada vez que novamente nos vemos

As preces voltam a ser rezadas com precisão
E sabemos onde nos conhecemos melhor.
Juntamos sempre os corpos com a exactidão
Com que foram feitos no nosso encontro maior.

Bruno Torrão

Premissa para quem se queixa dos amores

Já pensou vez alguma, alguém,
Quantos amores ficou por dever?
As palavras jamais ditas por quem
Amor sentido julgou crescer

Num peito que se coseu, iludido,
Que de outra parte houvesse, também,
Quem de amores andasse perdido
Sem coragem de o atirar para além

Para o lado que do corpo fica de fora?
Quantos “amo-te” não proferidos
Por não haver sentido na hora
A força catapultar-lhe os sentidos?

E das oportunidades perdidas,
Por amor descabido?
E as ideias pobremente construídas
De que o amor era proibido?

E se fosse o amor que sentimos
Como qualquer outro sentimento
Explicável, como quando rimos
Pela felicidade do momento?

Haveria menos ódios e enganos?
Na premissa da perdição deixo
A quem tiver coragem por estes anos
Estas questões a que me queixo.

Bruno Torrão

De que são feitos os sonhos

Os dias são sonhos lançados
Na vida, oportunidades perdidas.
Os escassos momentos de lucidez,
Se os houve, por vezes mascarados,
Foram nada mais que outras vidas
Que fiz sem fazer o que se fez.

São de secas os feitos, nados-mortos,
Frascos encharcados de quase nada.
As outras vidas, imersas e vagas,
Deambulam em invernos tortos
Contra relógios de corda parada,
Inversos, são acendalhas nas fragas.

Somos água corrente putrificada
Com sangue da vida de outrem.
Albufeiras de larvas e de lama.
Nascem cardos nos trilhos da vida,
Assim que choram, quando nascem,
Aqueles que um dia serão chama

E farão arder nas páginas rubras,
Tingidas pela paixão que fazem brotar
Nas horas inertes da madrugada.
Assim te sentas frente a nada e deslumbras
Como quem olha um quadro acabado de pintar
Disposto numa galeria condecorada.

Os sonhos são as horas perdidas, por certo,
Nas camas em que não dormes, sequer.
Descortinados desenhos mentais monocromáticos –
Embora acredite que coloro os meus de afecto
De tão surreais como um qualquer
Desenho de caleidoscópio automático,

Impossíveis de decifrar por oniroscopia,
Ou daqueles afeitos à experiência secular.
Os meus sonhos são murchas flores
Sedentas de uma rara realidade que existia
Apenas para saber como se libertar
Das regras que regem as próprias dores.

Bruno Torrão

Elegia à Despedida

Não me afectam as despedidas
Por maiores tristezas que tragam.
Ausentes gestos, são acções permitidas,
Que não despertam mais do que feridas.
São gumes de facas que rasgam
Desde a pele à alma palavras proferidas,
Outras atitudes esquecidas,
Outras marcas que em nós fincam
E marcam sem se dar conta
E que com o sarar dos cortes
Se tornam sombra que a mente monta,
Criando espessas muralhas e fortes
Intransponíveis e, por outras sortes,
Nos mal fortunam a quem se apronta
A nos tornar gente que a outros conforte.

Evitar despedidas é um bem preciso.
Nelas se aplica a maior fraqueza,
Do nosso lamento mais conciso
Seja o choro ou apatia ou riso
Ou a imobilidade que é natureza
De quando nos damos ao improviso
Da surpresa da angústia desse adeus.
Na medida em que me aflito
Enquanto racional convicto
Às despedidas e momentos seus
Emocionalmente tudo evito.

Adivinhação

Não receio que me seja descoberto
Por intuito ou negação
Sobre tudo ao que me afecto
Generalizado ou em concreto
Ou que me enamore pela razão

Sou um espelho do chão ao tecto
E mais um texto descrito p’la mão
Preso a uma caneta que aperto
E desenho firme em traço certo
Com riscos provenientes do coração

Será sempre sangue vermelho preto
Aclarado de amargo em verde limão
Ao doce que porventura não desperto
Adoço sempre trazendo por perto
Cada uma da vossa apreciação

Já aos medos sou mais discreto
Evitando sempre a comparação
Que entre o errado e o correcto
Fecho e tranco a cara ao incerto
Com toda a intenção.

Bruno Torrão

Nem aos que partem, mas aos que ficam

Num aceno o sorriso nos lábios
A melancolia no olhar
A dicotomia que os próprios sábios
Desconhecem em identificar

A pertença a algo que parte
E a perda que fica no seu lugar
Permitindo que tudo, ao quebrar-te
O sonho, se desvaneça no acenar...

Num aceno com os lábios sorrindo
E os olhos chorando
A tua pertença se vai indo
A tua alma partindo e tu ficando

E o que fica naquilo que partiu
É já parte de ti que te quebraste
Desfeito no aceno que se viu
Quando, ao vento, ao tudo acenaste

Naquele aceno com lábios sorrindo
E os olhos já chorando,
E onde não escolheste, nem distinguindo,
O que mantinhas ou largavas, acenando.

Bruno Torrão

Estátua ao emigrante português - Santa Apolónia, Lisboa

Dicotómico

Dicotómico, seguramente me defino!
Todo o meu ser, em segurança, o é.
Se na solidão me assombro e deprimo
À mesma renego e lhe finco o pé.

A falta de quem me rodeia é penumbra
Sobre a qual o meu corpo se desgasta
E a minha alma negra se sucumba,
Em esperança que à própria resgata,

Neste ébrio ambiente em que efuso
Me deixo emergir à tona da alma gasta.
Submerjo o corpo fraco em parafuso
Em eminente confusão que julgo nefasta

E só desta feita me adubo às ideias,
Que em permanente guerra me ferem,
Enquanto que do rasgar do corpo, das veias,
Lhes aproveito o sangue-tinta em que escrevem

As guerras que ganho, apenas essas!
Que dos falhados poucas histórias rezam.
Sei no entanto, que se juntarem as peças,
Saber-se-á que todos os homens se auto-desprezam.

Bruno Torrão

Asas

Poderia eu ter as asas presas
E esperar que da alma o fogo ateasse
Em vontade de libertação, essas certezas,
Combustão que ferozmente queimasse

As amarras de corda que não vê ninguém,
Mas não, não permito que a alma se imole
Sem razões de como sustentar a quem
Por razões de outrém se autocontrole.

Se às aves foram dadas asas de liberdade,
Que artefacto nos foi atribuído, então?
Se sabemos que ao amor temos obrigatoriedade
Resta-nos livre, apenas, a própria razão?

Bruno Torrão

Lançamento d'O Grande Livro do Corpo

O Signo das letras convida todos os seus seguidores para o lançamento d'O Grande Livro do Corpo, de Bruno Torrão e Jordi Llorella Oriol, no próximo sábado, dia 1 de Julho, às 19h00, na livraria da Fábrica de Braço de Prata em Lisboa.

A apresentação contará com a presença dos autores, de Daniel Costa-Lourenço (prefaciador) e com a declamação de alguns textos por Susana Simões.

Poderão seguir mais informações através do evento criado na página da rede facebook.

À boca

À boca da noite a tua boca fechada
Aberta a madrugada nos chega a roupa
Que dispersa não aconchega nem afaga
Não acresce, nem apaga
Só nos aproxima e afasta
Numa nefasta dança primária
Possessa enquanto em festa
Te beijo dos pés à testa
Vértice linha corpo aresta
Que no meu corpo se protesta
E infesta
E infecta
E carrega
Não sossega ao meu corpo subtil
Reluzente de suor anil
Anis amargo ácido plácido
Ao teu palácio entrego em perfil
Minha bruta seiva viril

À boca do dia tua boca aberta
Desperta dispersa e com pressa
Se prensa ao meu incógnito pudor
Em tempo algum conhecedor
Dessa tua confessa promessa
Em me fazer senhor
Das terras que lavro sem cuidados
Meus ínfimos nobres sagrados arados
Que desbravam teu corpo
Torto híper-vivo quase morto
Sem noção quase de como o temos
Como os tempos correram
Como nos corremos
Como nos comemos
Consumimos
Assumimos
E sumimos.

Grande novidade!

O meu próximo projecto, em mente há já alguns anos, começa agora a ver a possibilidade de se vir a tornar físico!

O Grande Livro do Corpo já se encontra em promoção para crowdfunding, na plataforma PPL.

Este livro reúne poesia da minha autoria e fotografia do catalão e amigo Jordi Llorella Oriol,

É "(...) um compêndio do descobrimento das superfícies do mundo, do corpo universal. Um mapa colorido de ventos, monstros e serpentes, de aventureiros seguindo as estrelas e perdendo-se nos mares, cidades e povos imaginados." como descreve Daniel Costa-Lourenço, no prefácio.

O livro encontra-se em financiamento público onde, a quem o apoiar, será oferecida uma ou várias recompensas, estando estas disponíveis a consulta na ligação externa acessível clicando na imagem abaixo.

Apoie este projecto e garanta um exemplar único e com acesso a desconto superior a 10% do PVP, assim como a outras regalias.

Praias de ontem

Volta e meia desapareço e ao regresso

O mundo já se dispersa num caos profundo

As linhas que eram rectas circulam desvaídas

Por entre espaços do tempo que meço

Ao avesso do que foi cada segundo

Que perdi entre todas essas minhas idas

Ao descuido de quem a mim cuidara a vida

Perdida nos ponteiros incertos das redondas

E eternas reciclagens das vidas de outrem.

Redijo-me em palavras sem pretensão sabida

E os que as lêem regressam em ásperas ondas

Como as que bateram as praias de ontem

Ao amanhecer do que o futuro pudesse criar.

E eu, de chegada, esbatia nas areias finas

Sem saber se as encontro suaves ou quase gesso,

Se pelo suor que provoquei ao me procurar,

Se da tristeza gerara lágrimas alcalinas.

Daí, volta e meia, regresso e desapareço.

Bruno Torrão

Plano

Talvez se na infância quisesse

Nunca ter sonhado o que fosse futuro

Hoje seria outra pessoa que houvesse

Sonhado outra coisa pelo seguro.

Redimi-me sempre a sonhar cada dia

O que do amanhã pudesse planear

Que aos tombos, se não cumpria,

Preferiria agora jamais planear.

Que o que em criança não sou

Hoje e por saber que não serei

Amanhã terei outra diferente ideia!

Planos não tenho pois por onde vou

Decido na hora perante o que pensei.

Na hora exacta tudo se planeia.