Canal

Passo a vida a viajar dentro do nada.

A cada dia que passa menos desconheço

O que entre o que era e sou na estrada

Da vida é tudo menos começo.

Sou moribundo nas coisas que tenho

E naquilo que não possuo sou reflexo.

Do que sempre quis ser em tamanho

Ou forma disforme em que me convexo

Faço bagagem e trago-a para perto.

Se nesta bagagem trago uma rama despida

Daquilo a que ninguém presta afecto,

Desfaço-me do resto e presto-lhe a vida.

É então que planto num canteiro isolado

Daqueles que ao mundo só cinza deram,

E germino as ramas que tenho coleccionado

Entre as mais amargas viagens que eram

Somente estragos do meu ser inconsciente.

Se as ramas não dão folhas, não culpo a terra,

Antes o ar que mais é feito de toda a gente

Que ao redor do que se isola se encerra.

É, então, que desce como pano de fundo

Já humedecido e fértil de orvalho matinal

E das águas que movi, pensando no mundo,

E defino como inútil o esforço de ser canal

Por onde correm águas soltas e despertas.

Se antes quis que fossem turbilhões de revolta,

Hoje apenas as amanso por valas abertas

Sem que recordem do caminho de volta.